Senda del poeta

Por segundo año consecutivo y convencido de que no será el último, volví a participar en ese homenaje poético-literario sobre la figura de Miguel Hernández denominado “Senda del Poeta”.

La misma se compone de tres etapas:
Orihuela (desde su casa natal) hasta Albatera.
Albatera – Elche (donde Miguel recibió su primer y único premio literario en marzo de 1931. Ciudad a la que se trasladó su mujer e hijo tras su muerte, y desde 1997 sede de la Universidad que lleva su nombre)
Elche-Alicante (donde se encuentra enterrado tras fallecer en la prisión de la misma localidad).

Este año la marcha ha sido más divertida al contar con la presencia de familiares, amigos, vecinos, compañeros, menuda caterva... y el sol que no podía faltar a tan ansiada cita. Año tras año la senda se va haciendo más larga y multicolor, el buen ambiente hacen que el boca a boca convoque cada vez a más hernandianos de la zona, de otras provincias e incluso de otros países.
Personalmente este año he acabado bastante mejor. Se nota que esa “profesionalización” en cuanto a la indumentaria da sus frutos. Sólo lastimar esa colleja Agromán.
En lo referente a la distancia y dureza, si te encuentras a gusto y acompañado de sonrisas y buena gente el camino se hace más llevadero.
Ahora sólo nos queda esperar hasta la edición de 2007.

“Marcho feliz por el sendero” (M.Hernández)

Bruixot, 29 de marzo 2006

Estación primera

Perfuma tu rastro las calles donde pasas
Resucita pasiones en corazones rotos
Ilumina los días de vida y pasión
Mariposas aladas comparten tu vuelo
Amantes anidan parques y estrellas
Veladas risueñas y eternas te esperan
Encuentro etéreo de zumbidos y hormonas
Rompeolas anuncian llegadas de sirenas
Acuarelas de colores son tus horizontes


Bruixot, 26 de marzo de 2006
(Foto Bruixot, una pequeña porción de néctar)

Guaruguachuuu

Existen determinadas canciones que escuchadas al amanecer suministran la dosis necesaria de optimismo y energía para enfocar el día de un modo animado. Percibidas a cualquier hora pueden resucitarte, debiendo por ello ser aprobada su escucha diaria por Real Decreto.

Una de ellas sin duda es “Me and the farmer” de los Housemartins. Desde que la escuché hace casi un par de décadas, siempre que se cuela por mis oídos el “guaruguachu… probably no” afronto la realidad presente desde una perspectiva más risueña.

Todos tenemos nuestras pequeñas pócimas para resurgir de los momentos grises, para encauzar los días desde una apariencia alegre. Pequeñas cápsulas que siempre nos rodean y persiguen. No lo duden, desempolven sus cajones, sintonicen sus oídos y amplifíquense de sonrisas...el resto vendrá automáticamente.

Como bien dijo Gabriel García Márquez, "Nunca dejes de sonreír, ni siquiera cuando estés triste porque nunca sabes quien se puede enamorar de tu sonrisa."


Me and the farmer get on fine,
Through stormy weather and bottles of wine,
If I pull my weight he'll treat me well
But if I'm late he'll give me hell.

And though it's all hard work no play,
Farmer is a happy crook,
Jesus hates him everyday,
'Cause Jesus gave and farmer took.

Chorus:
(Won't he let you go?) probably no
(Won't he let you go?) probably no
(Why does he treat you so?) I just don't know
(Why does he treat you so?) I just don't know
Me and farmer like brother, like sister,
Getting on like hand and blister
Me and farmer.

He's chopped down sheep, planted trees
And helped the countryside to breathe
Ripped up fields, bullied flocks
And worked his workers right around the clock.

It may seem strange but he'd admit
Intentions aren't exactly true
And though God loves his wife a bit
He hates the farmer through and through.
Chorus.

All things bright and beautiful,
All creatures great and small
,All we've got is London ZOO
'Cause farmer owns them all

(Me and the farmer. The Housemartins)

Bruixot, 18 de marzo de 2006

Los magos del balón

Estamos de enhorabuena los niños adultos con cierto componente nostálgico. Desde esta tarde podemos volver a disfrutar de la serie Campeones en la 2. Partidos interminables con tintes dramáticos, jugadores incansables, acróbatas del balón seguirán deleitándonos en nuestras pantallas.
No escucharemos ningún grito racista e insulto por parte de la hinchada. Los únicos galácticos y animales se encontrarán bautizados entre todo el elenco de piruetas y tiros de nombres estratosféricos, con un bocadillo de nocilla por dopaje. En tiempos donde la amistad valía más que cualquier traspaso, que la única lluvia de millones era de aplausos de la afición. Donde el fútbol era un deporte, pura pasión y no un negocio podrido de marketing.

Alabada la medida, ahora sólo nos queda esperar que se acuerden de otras miradas al pasado tales como La bola de Cristal, Barrio Sésamo, Dartacán y los tres mosqueperros, La vuelta al mundo en 80 días, David el gnomo y tantas otras…quizás nos acerquen a otras realidades mágicas.

Bruixot, 13 de marzo de 2006

Mecromina, ¿dónde estás?

Mecromina, ¿dónde estás?, ¿en qué botica te ocultas?, ¿Qué médico te protege?, ¿qué ostracismo te envuelve? En tiempos pasados eras omnipresente, no faltaba instante que estuviéramos deseosos de entregarnos en cuerpo a ti. A falta de tatuajes, con el permiso de las calcomanías de los chicles constituías los grabados carnales de la época.
Codos y rodillas eran los principales benefactores de tu presencia y presumían poco por ello. Que iba a ser de un niño sin tu rastro, algo tan cotidiano en su infancia. Orgulloso te portaba, te enseñaba, te adulaba..
Eras la más mencionada: más benévola que el agua oxigenada; que el alcohol más deseada.

Ahora, salvo en contadas excepciones, sólo apareces para sanar a nostálgicos alérgicos al yodo. El mercado amarillo te ha robado todo el protagonismo.
Nosotros siempre hemos sido muy patriotas. Nunca podrá decirse que no derramamos nuestra sangre por nuestros colores. De tu rojo acarminado pasamos al amarillo yodado. Por fortuna no somos americanos si no nos veríamos estrellados.

Supongo que estarás jugando con el helicóptero de Tulipán, con la Mirinda anaranjada o los chicles de peseta. ¿Dónde estás Mecromina?. ¿En que callejero se encuentra tu farmacia de guardia?

Paranoias nocturnas. Bruixot, 6 de marzo de 2006

Mala pata

Existen ciertas tradiciones perennes al paso de los años. Tradiciones transmitidas de padres a hijos, supervivientes a todo naufragio, regimenes políticos e históricos que las envolvían. Desgraciadamente, el Parque de los Patos, nombre por el que es popular y mayoritariamente conocido entre sus ciudadanos el Parque Municipal, deberá modificar su denominación al desaparecer todos los ánades que chapoteaban en sus estanques entre troncos de palmera y algún recipiente de alfarería antiguo. Siempre bajo la supervisión del omnipresente Fofó preparado para arrancar sonrisas infantiles.

El virus de la gripe aviar es el culpable de este expolio de tan considerada magnitud. Con un poco de suerte estas aves estarán en cuarentena en la Sociedad Protectora de Animales esperando que el temor pase o en su defecto, y a falta de espacio en el recinto, seann sacrificadas por el simple pecado de haber robado tantas sonrisas a los niños u observado como cientos de enamorados transmitían sus mariposas internas.

¿Cambiarán los hábitos de las familias? Nunca más se almacenará el pan duro en bolsas para “echárselo a los patos”, ni los papás seguirán llevado a los niños a pasar una tarde divertida con ellos, ni los niños a sus hijos…y lo que no pudo evitar pobreza ni dictadura, lo evitarán rumores más o menos fundamentados. ¿Qué se transmitirá ahora de padres a niños? ¿Y de patos a patitos?

Mientras tanto, escondidas las palomas, observan de reojo los movimientos sigilosos del verdugo. Concedido un indulto temporal al ser el símbolo de la paz, nadie sabe cuando soplarán vientos que las lleven a omitir otro pedazo de infancia. Mientras tanto, ¿dónde jugarán los niños?